Frank Ruggiero: A road to perdition. [AWARDS #1] CHAP.8: DEATH WISH

par Frank Ruggiero Ven 4 Nov - 23:11

The story of a cold motherfucker, Frank Ruggiero

Chapitre I: Les prémices
"Les hommes ne sont que de chair et de sang. Ils savent quelle forme prendra leur fin, mais pas quand elle se produira."

A l’époque, nous étions encore dans les années 40, plus précisément en 1946 que naquit un véritable monstre en devenir. Le premier avril, était la date officielle de la naissance ; la mère du nouveau-né rendît l’âme juste après avoir donné la vie à son enfant, l’accouchement s’était déroulé en pleine rue, au bord d’un trottoir et à la limite du caniveau. L’enfant ne criait pas, ne hurlait pas, ne frétillait pas comme n’importe quel rejeton sorti du ventre de sa môman aurait fait à sa place. Il était là, calme, paisible, devant cette solitude bien trop précoce, sa « mama » gisant auprès de lui, le teint aussi pâle que la vierge en personne. Peut-être que ce sont ces conditions dramatiques qui ont fait de lui l’homme qu’il est aujourd’hui, ou peut-être qu’après tout, il était destiné à finir ainsi. Aucun argument de nature logique, ou même purement mathématique ne pourrait répondre à ce genre de questions, qui frôlent la notion même de métaphysique.
Mesdames et messieurs, nous sommes à Chicago, le 1er avril –Tout ceci, je vous l’accorde, n’a rien d’une mauvaise blague- et c’est ainsi qu’est née l’une des figures emblématiques de la pègre californienne de nos jours.
Ruggiero, sache que tu es poussière, et qu’au stade de poussière tu retourneras.

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Le père de Frank, Nicholas « Nicky the Hook » Ruggiero n’a jamais été plus qu’un vulgaire petit malfrat de basse envergure, mac-à-dames à ses heures perdues, et si l’on croit le peu d’amis qu’il avait, ce n’était pas vraiment le genre de gars qui en avait dans la caboche, mais plutôt le style de type qui noyait dans un grand verre de rhum les conséquences malheureuses de ses actes. Et les conneries que ce pochtron accumulait, il y en avait un paquet, c'est le moins qu'on puisse dire. On racontait même que ce parfait enculé ramenait ses prostitués à son appartement, et échangeait avec certaines d’entre elles des rapports divers et variés, d’abord incompréhensibles pour le jeunôt, encore âgé de quelques petites années. Bref, ne perdons pas plus de temps sur l'unique adulte régissant le foyer mono-parental des Ruggiero, tout simplement car il n'en vaut vraiment pas la peine.
Le petit Franky, à demi-orphelin bien avant d’avoir fait ses premières canines, s'épanouit durant son enfance sur les Odgen Avenues basées sur Chicago's Near Weest Side Là, il avait mûri avec ses pairs; beaucoup de jeunes italiens parsemaient ces rues de la ville, et il grandit automatiquement dans les traditions caractéristiques à ce peuple. Je vous épargnerai malheureusement ses premiers lancers de pierres avec les gamins du quartier, son premier vol de sac à main, ses premières bagarres, ses premiers habits déchirés, et... Enfin, tout ceci n’est que de piètre importance, si vous voulez mon avis, car un grand nombre de futurs truands italo-américains suivait le même chemin, ou presque. En effet, Frank passa ses premiers galons à l’école, en atteignant même son diplôme à la Steinmetz High School. Le désormais adolescent n’avait jamais eu besoin d’un père pour lui rabâcher de travailler à l’école, il se disait simplement qu’il posséderait ainsi un apprentissage scolaire en complément de celui que lui enseignait la rue, et que cela ne pouvait lui être que bénéfique. Car oui, la logique ou plutôt une des nombreuses logiques de Ruggiero fût la suivante : « First use your brains, then crack yours knuckles. Just do it that way, otherwise, someday you’ll be found lying dead in some dark-alley, whacked by some motherless fuck. And nobody would remember your name.”

J’aurais menti si je n’avais pas précisé qu’il était plus ou moins intelligent, malin même, car muni d’un sens de l’adaptation hors du commun, aussi bien face à un contexte social qu’environnemental. Il connaissait le respect, et la sobriété, mais néanmoins savait quand il devait ouvrir sa bouche histoire de sortir une connerie et faire rire ses compères. Pareillement, il était capable, déjà jeune, de sortir une blague à quelqu'un dans un premier temps, et la minute d'après, lorsqu'un rictus grimaçant se dessinait sur son visage, d'user de violence aggravée envers ce même interlocuteur. C'est cet équilibre comportemental, aussi bien ce caractère à la fois binaire et versatile, cette adaptation à n’importe quelle situation et ce légendaire pragmatisme qui a fait de Ruggiero, tout au long de sa vie, un homme énigmatique, impénétrable, obscur, hermétique. Ce tempérament, il ne l'a pas eu depuis toujours, mais se l'est forgé au long des années. Mais peut-être qu'il jouait un rôle, peut-être même que toute cette personnalité avait été mise en place par ses soins afin de créer une sorte de crainte de l'inconnu et du mystérieux de la part de ses ennemis. Serait-il donc pragmatique à ce point? Personnellement, je pense simplement que l'un ne va pas sans l'autre: le pragmatisme et cette personnalité complexe, dans le cas de Ruggiero.

C’est grâce à cet équilibre qu’il a mis autant de tant à basculer dans le vide, tel un funambule marchant sur le long fil d’une vie marginale et dangereuse, le regard hagard, logé droit devant lui, ses sens constamment mis en alerte. Un caractère sibyllin, cela on ne peut le nier. Certains prétendent que la complexité équivaut à une richesse. Je leur répondrais que malgré la personnalité extrêmement ambiguë de Ruggiero et le fait qu'il se soit enrichi dans notre société; son âme n'en restera que bien pauvre et souillée.

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Il avait clairement changé le Ruggiero, du haut de ses dix-neuf ans avec une chevelure encore d'un noir de jais, plaquée en arrière, le front haut, des yeux vitreux et difficilement pénétrables ainsi que sa démarche assurée. Et lorsqu'il marchait, le long de sa rue natale, on ne voyait plus en lui le pauvre petit enfant laissé sur le bas-côté, sa mère agonisant auprès de lui. Non, on reconnaissait plutôt le jeune malfrat ambitieux, la tête toute pleine de magouilles à mettre en place et un corps plutôt bien foutu. Il connaissait à présent pas mal de monde, des amis comme des ennemis, mais tous ne pouvaient s’empêcher de penser que Ruggie the Kid avait fière allure, et que peut-être un bel avenir lui tendait la main. Une main sale et crasseuse, mais ça, on s'en fichait. Frank souriait largement à cet avenir, mais ce n’était pas un de ces sourires naifs et puérils qu’aurait pût avoir n’importe quel petit voyou de sa trempe, non, il savait réellement ce qui l’attendait au bout du chemin.
Mais si son apogée n’arriva que bien plus tard, il avait déjà le style, et de grands projets en tête.

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Cette grande ville des Etats-Unis basée dans l’état de l’Illinois, Chicago, connaît une forte crise économique et urbaine durant toute la seconde partie du XXe siècle. Malgré tout, et en apparence, elle restait une ville prospère et attirante et gardait un rayonnement international en étant la troisième plus grande ville des USA. Cependant, c’était sans compter le très fort taux de criminalité qui régnait dans les allées sombres de la city, sans compter les bas-fonds mafieux en place depuis le début du siècle.
En effet, une famille italo-américaine de Cosa-Nostra était au centre de toutes les activités criminelles du milieu, ou presque. The Chicago Outfit, ou the Chicago Mob, ou alors simplement l’Outfit est le nom de la famille principale du crime organisé présent dans l’Illinois. Cette branche de Cosa Nostra en Amérique, avait quelques spécificités qui la différenciaient des autres groupes criminels liés à CN, comme par exemple une certaine mixité des nationalités. (En effet, on pouvait trouver des irlandais, allemands ou juifs : donc pas seulement des italiens. Un exemple principal étant Jake "Greasy Thumb" Guzik, qui était "le colporteur" supérieur et "le comptable" pendant des décennies jusqu'à sa mort. Il était juif et polonais. Mais en général, seuls les italo-américains accédaient aux sommets de l’organisation.)
Vous l’aurez compris, c’est précisément cette organisation secrète aux règles ancestrales et archaiques que notre protagoniste sera amené à rejoindre. Comme pour beaucoup de métiers –si du moins, prétendre rejoindre l’Outfit était considéré comme un métier valable- il fallait inévitablement commencé au bas de l’échelle.
C’est bien sûr ce que fit Ruggiero. Ses connaissances de jeunesse lui permirent de rencontrer des personnes plus ou moins importantes, et grâce à ces nouvelles relations rencontrer d’autres personnes. Et ainsi de suite. C’est de cette manière qu’il fit rapidement la connaissance de John Manzella, dît Bookie. En effet, ce dernier faisait du bookmaking son principal gagne-pain. Même s’il était encore au début de sa carrière de bookmaker, il était déjà remarqué par les soldiers de l’Outfit qui géraient le quartier : D’abord, Ernest « Rocky » Infelise qui gérait le quartier Cicero, et l’ancien mentor de celui-ci, qui deviendra rapidement un modèle de réussite pour Ruggiero : James V’ Torello, qu’on surnommé The Turk, mais également The Butcher, car c’était un tueur à gage de profession, un des principaux enforcers de l’Outfit. Notre anti-héros était sur le point de poursuivre un chemin similaire à celui de son « idole ». Peu importe les moyens, tant qu'on arrive à la fin voulue, incitait à croire Machiavel. Seulement, qu'y avait il au bout du chemin pour justifier les actes qu'allait commettre Ruggiero? Où menait cette route...

Revenons-en aux faits: Frank Ruggiero se fît remarquer par ces grosses têtes du coin, mais encore faut-il savoir qu'il y a toujours deux façons de se faire remarquer : La première quand on faisait des conneries et que ça parvenait à l’oreille des made-guys, et la deuxième quand on faisait du bon boulot, propre, sans tâche, sans débordements, sans vagues… Franky qu’on surnommait à présent Little Caesar faisait partie de cette deuxième catégorie. Pour se faire ses premiers ronds, il était majoritairement impliqué dans le prêt d’argent à taux usuriers (loansharking) et l’organisation de jeux d’argent en toute illégalité. (illegal gambling). Plus marginalement, il lui arrivait de régler ses comptes à coups de taxe, argent extorqué chaque semaine à des individus qui l’avait emmerdé d’une façon ou d’une autre, là où beaucoup auraient réglé leurs comptes de manière définitive avec un calibre, lui préférait faire toucher le fond financièrement à sa victime, puis ensuite il rendait une ultime visite à son martyr, qu’il achevait cruellement d’une balle en pleine tête. (Il avait plusieurs variantes, soit il se pointait avec un .22 ou un .38, soit il amenait carrément un fusil à canon scié pour exécuter la sale besogne.)

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Rocky Infelise

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James "The Turk" Torello

Peut-être serait-il plus judicieux de vous narrer le premier grand pas franchi par Frank. Car il y a toujours une ligne à ne pas franchir, une limite dont on ne revient jamais. Point de non-retour. Ruggiero avait franchi cette limite, sans même adresser un regard par-dessus son épaule, car il savait qu'une mince hésitation aurait pu couper court à toutes ses ambitions, aussi folles soient-elles.

Chapitre II: 959, ou le bout du corridor
"Plus loin on repousse son passé, plus prêt on est de forger sa propre personnalité"

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26 Novembre 1966.
Frank avait la tête reposée contre la vitre, assis profondément sur la banquette arrière, son regard logé dans le paysage lointain et inaccessible qui défilait inévitablement sous ses yeux fatigués. En effet, il s’était levé tôt ce matin là, très tôt même, car il y avait quelque chose d’important à accomplir. La vieille Lincoln 1958 de couleur noire roulait à faible allure depuis un certain temps, preuve même qu’on touchait au but, et qu’il fallait dans les minutes qui allaient suivre s’extirper du véhicule et marcher tout droit dans la gueule du loup. Frank commença à cligner des yeux nerveusement, histoire de se réveiller ; il pianotait également le bout de ses doigts contre la poignée de la portière, signe éclatant d’anticipation.
Enfin, l’automobile ralentit considérablement la cadence, et vînt se positionner à l’angle d’une petite ruelle de Downtown Chicago Street. Environ deux heures du matin, et il faisait nuit noire, une nuit parfaitement sombre et ténébreuse, accentuée par le fait qu’il n’y avait aucun lampadaire ni réelle source de lumière dans l’allée.
Manzella, qui conduisait la voiture depuis le début, jeta un regard en arrière à l’attention de Ruggiero, tout en lui assignant un maigre sourire de motivation. Frank n’eût pas la force de lui rendre son sourire, et se contenta simplement d’acquiescer d’un imperceptible signe de tête.
« -T’as tout ton temps, Frank. Normalement, cet enculé de Norman devrait être en train d’enfourcher une de ses catins. Avec un peu de chance, tu pourras même te branler un bon coup avant de descendre ce crétin, hahahah. »
Frank ne pût s’empêcher d’esquisser un léger sourire amusé, se demandant tout à coup jusqu’où le mèneraient toutes ses conneries. Il balaya rapidement cette pensée, et se décida finalement à sortir du véhicule, après avoir assigné une petite tape contre l’épaule de Bookie. Ce dernier gardait les mains posées sur le volant, alors qu’il observait la silhouette sombre de Frank s’enfoncer dans les ténèbres, tel une ombre assassine.
Arrivé à hauteur d’une vieille porte à moitié défoncée que Frankie entre-ouvra facilement, il s’engouffra à l’intérieur du bâtiment miteux. Cet appartement était réputé pour loger nombre de squateurs, camés et autres marginaux de la même espèce. Sur son chemin, il ne croisa bizarrement personne, et c'était une plutôt bonne chose car il se serait bien passé de foutre une raclée à un con de junkie qui lui serait venu demander sa dose, par exemple. Il poursuivit son chemin en empruntant l'escalier principal, il dût faire attention aux quelques marches grinçantes, car oui, ces dernières étant faîtes de bois. Pas qu'il pensait que quelqu'un prévoirait son entrée en entendu des sons venant des marches, mais mieux valait être prudent.
Le carrelage en damier craquelé du premier étage se vît rapidement foulé par les chaussures sportives de Ruggiero ; il avait enfilé pour la besogne un traditionnel survêtement sportif Sergio Tacchini, ce qui lui fournissait une bonne amplitude dans ses gestes, et lui permettait de s’extirper aisément d’une mauvaise situation si ça tournait au vinaigre.
Il venait également de se parer d’une casquette de baseball et avait enfilé une paire de gants en laine.
La porte 065 se trouvait tout au fond du couloir. En fait, c’était la porte 095, mais le neuf avait été retourné, sûrement l’œuvre d’une bande de petits merdeux, ou alors d’une sempiternelle preuve de l’atmosphère sordide qui se dégageait des locaux. Mais cela n’avait pas grande importance, ce qui comptait réellement était de réaliser le travail convenablement, sans tâches, puis partir comme si de rien n’était. A présent, Frank détenait un Beretta 951 muni d’un silencieux ; il serrait inexorablement le manche du revolver à l’approche de la-dîte chambre 095. Ce long et étroit corridor lui paraissait interminable, et à chacun de ses pas venait le hanter une pensée fébrile qui lui disait de tourner talon. Il secoua la tête à plusieurs reprises, avec pour but apparent de chasser cette idée noire de son esprit, et se focaliser sur son objectif principal. L’encadrement de la porte se faisait de plus en plus distinct, à mesure qu’il approchait, Ruggiero ressentit à son grand soulagement une impression d’excitation quant à l’acte qu’il allait commettre ; un enthousiasme douteux et pervers parcourait son corps tout entier, et l’incita instinctivement à poser la main contre la poignée de l’entrée. Ce putain de cloporte n’avait pas fermé sa porte à clé, quel con. L’indésirable invité se glissa alors furtivement au cœur de la chambrée, et discerna dans un premier temps des bruits érotiques provenant de la chambre principale.
Il se dirigea donc d’un pas fugace vers celle-ci, puis colla son oreille contre la porte à demi-ouverte. Apparemment, les deux lurons avaient fini de s’amuser. Frank Ruggiero pénétra alors dans la chambre, le flingue brandi en avant et la casquette rabaissée sur son front. Il visait directement les deux individus, qui étaient actuellement dans les bras l’un de l’autre. Norman profita de la situation en prenant la pute pour otage, espérant de tout cœur que son adversaire en avait un, de cœur.
Si Frank voulait descendre Norman, il fallait qu’il bute la pute en même temps. Choix difficile, mais..
Qu’il en soit ainsi.
Le désormais tueur exerça au moins cinq pressions sur la gâchette, ce qui eût pour but d’extraire cinq balles qui viendront se loger, trois en plein dans la tête de la catin, et les deux restantes dans le cou de Norman.
Frank, croyant avoir accompli sa sombre besogne, fit volte-face et s’éloigna vers la porte de sortie. Il allait franchir le seuil du vestibule, lorsqu’un gémissement bref retînt toute son attention, et lui glaça les veines.
Norman était encore vivant, cet enculé était plus résistant qu’il n’y paraissait.
Alors Ruggiero revint sur ses pas, mais à présent on pouvait voir un large rictus grimaçant qui déformait son visage. Cette fois, pas une, pas deux, pas trois ni cinq, mais une quinzaine de balles tirés en pleine poitrine suffirent à assouvir la pulsion meurtrière de notre protagoniste.

Cette nuit-là, un quelconque observateur de dernière minute aurait pût voir, dans cette douce obscurité ombragée, une silhouette imprécise, les bras ballants avec au bout du poignet semble-t-il un revolver, monter à l'arrière d'une vieille Lincoln dont le moteur fumait encore. Ce spectateur indécent préféra fermer les yeux sur ce qui aurait pût fortement s'être dérouler, et dont il avait été presque témoin. Il se contenta de faire demi-tour, et rentrer chez lui, comme si de rien n'était.

L'underworld criminel est une véritable gangrène pour notre société, qui s'infiltre partout où les bénéfices informels sont possibles, et menant leurs affaires comme bon leur semble. La pitié et la miséricorde n'arrivent que bien derrière richesse et pouvoir.

Chapitre III: Une médaille bien méritée
"Crois, si tu veux, que des montagnes ont changés de place; mais ne crois pas que des hommes puissent changer de caractère."

Tout s’amplifiait soudainement, autour de lui. Les bruits, le paysage, la lumière éclatant de blancheur au bout de cette route, et malgré lui sa propre peur elle-même grandissait crescendo. Il avançait lentement mais sûrement, contre son gré finalement – cela il le savait au plus profond de lui-même- et bizarrement sans aucune volonté, lui qui pourtant avait toujours eu l’ambition d’aller vers l’avant. Toutefois, ce chemin qu’il empruntait paraissait le mener vers une lumière, métaphoriquement vers une source de satisfaction quelconque, peut-être, ou du moins c’est ce qu’il désirait. Il continuait d’aligner un pied devant l’autre, moelleusement, sa vision diminuant à mesure que l’halo lumineux s’intensifiait.
A présent, il touchait presque au but, du moins si tel était son objectif d’atteindre la source mystérieuse qui semblait l’attirait inexorablement vers elle. Mais il y avait quelque chose de louche, qui titilla son esprit méfiant, ce qui le fit tout à coup se sentir naïf, du moins l’espace de quelques secondes. Cette même foutue pensée l’assaillait, cette pensée même qui était survenue la première fois lors du meurtre de Norman et sa trainée. Mais cette fois-ci, il eût du mal à s’en débarrasser.
Et si toute cette attraction lumineuse n’était qu’un leurre ? La réponse à cette dernière question, il ne l’aura que bien des années plus tard, et ce n’est pas dans ses propres songes qu’il en décryptera la signification.
C’est ainsi qu’il se réveilla, en sueur, sursautant à plusieurs reprises, pas encore conscient de s’être extirpé de ses rêveries. Il clignota des paupières une bonne dizaine de fois, pris d’un haut-le-cœur ; il avait du mal à respirer, chaque inspiration lui coûtait un effort sur lui-même. Il pose la paume de sa main contre son cœur, instinctivement, comme si ce geste pouvait remédier à ce trouble momentané. L’instant fût bref, passager, volatile… Il commençait enfin à se remettre de sa nuit éprouvante. Nous sommes actuellement en 1972, le 21 décembre plus précisément, Ruggiero avait alors 26 ans, et des poussières.
Frank mît quelques longues minutes avant de se remettre de sa nuit cauchemardesque, restant là, assis au bord de son lit, le buste arc-bouté et les mains sur les cuisses. Il avait le teint plutôt cireux, quelques cernes apparaissant au coin des yeux, signe futur de nombreuses rides qui apparaîtraient tôt ou tard sur son visage. Nul homme ne peut espérer braver le temps qui s’écoule inlassablement.
Même s’il était encore jeune, Ruggiero sentit ce jour-là qu’il fallait accélérer la cadence, et passer à une autre étape.
Peut-être était-ce par pur hasard, mais il avait rendez-vous ce jour-là avec son skipper, Rocky Infelise.

Une fois dehors, Frank ne pût que se rendre compte que la fine couche neigeuse apparaissant la veille en fin de soirée avait finalement happé l’intégralité de la ville, des trottoirs sales jusqu’aux premières fenêtres des grands buildings. Ruggiero pesta intérieurement, face à ce froid qui l’envahit soudainement. Il réajusta le col de sa veste, replia les épaules sur lui-même comme rempart face à cette brise glaciale, puis il se mit en route.
Il avait déjà marché rapidement le long des Odgen Avenues, parcouru les sombres petites ruelles de son enfance, et ensuite prit un raccourci qui le mena directement au point de rendez-vous, sur Terminal Street. C’était habituellement une rue peu fréquentée, silencieuse et calme. Non, pas vraiment un havre de paix, quand on sait ce qui se trame sous ces petits tunnels glauques qui caractérisent cette partie de la ville. La neige et le froid ne faisait qu’accentuait l’allure peu reluisante qui émanait du quartier.
Sur son chemin, Frank rencontra tout de même un personnage de petite taille à la mine déconfite, qui avait l’air drôlement pressé. Il manqua même de bousculer notre protagoniste dans sa course folle, ce qui aurait été une grave erreur, vu l’état moral actuel de ce dernier. Tout de même, c’était bizarre de voir quelqu’un dans ce coin, surtout par un temps pareil. Frank se rassura, en se disant que le pauvre petit bougre se huait vers son travail, car il devait être en retard. Il jeta un bref coup d’œil à sa montre, et grimaça : Il était déjà 11 :00, plus personne n’allait au boulot à cette heure-ci.
Enfin, après cette longue et pénible marche, qui était sans nul doute un des nombreux facteurs d’agacement sur la longue liste matinale de Ruggiero, il était arrivé à l’endroit dont Rocky lui avait dernièrement précisé. Vu de l’extérieur, le bâtiment ressemblait à un local plutôt miteux, la façade tanguant dangereusement sur le côté. On aurait dît une sorte de mine branlante.
Sur le coup, Frank esquissa malgré lui un fin sourire amusé, cet aspect particulier de la baraque et le vent soufflant de ce côté avait quelque chose d’assez comique.
Après ce court moment de distraction, s’ensuivit une sorte de rituel pour notre protagoniste. Il s’adossa inopinément contre la porte en métal, sans trop faire de bruit et comme si de rien n’était, puis promena un regard circulaire sur ses alentours, scrutant l’environnement proche d’un oeil méfiant et hagard.
« Rien à signaler », était le constat que fît Frank après trois longues minutes d’observation. En effet, il ne déconnait pas avec ce genre de détails. Il se décida enfin à frapper trois petits coups secs sur la porte, comme on le lui avait demandé. La porte coulissa lentement, l’ombre qui se cachait derrière l’ouverture qui se formait mettait Frank dans l’incapacité de percevoir celui qui effectuait la manœuvre. Pourtant il plissa les yeux, pencha un peu la tête… puis se vît soudainement agrippé par le col, tiré à l’intérieur de cet engouffrement. La porte métallique se referma sur elle-même, enfin c’est ce que l’on pouvait penser, vu qu’on ne distinguait pas le « portier » en question.

Rocky Infelise

A peine Frank eût-il le temps de se remettre des ses émotions qu’il se vit intégralement fouillé par le gorille au crâne chauve et aux joues boursouflées qui l’avait fait entré si brutalement. Ruggiero se laissa faire, certain que c’était là une simple vérification et qu’il n’avait rien à craindre d’Infelise ou de l’un de ses hommes ; non, Rocky aimait beaucoup le p’tit Ruggie.
Une fois sa besogne achevée, le gros lard opina de la tête d’un air débile, poussant comme unique indication un grognement animal. Frank lui décocha un sourire désarmant, puis poursuivi dans la direction qu’indiquer le-dît grognement. Il ne tarda pas à arriver dans une petite arrière-salle, bien au fond du bâtiment. Selon toute apparence, quelqu’un cuisinait une bonne recette italienne, Frank pensa pour des sfogliatelle’s, une sorte de gros pain italien qu’il adorait. Pénétrant dans la pièce à demi-éclairée par une lampe à huile, il apperçut d’abord Rocky, qui faisait péniblement les cent pas autour d’une petite table pliante, et un peu plus loin un autre homme inconnu, qui effectivement vaquait aux fourneaux.
A son arrivée, Rocky renifla deux coups secs, sortit un mouchoir de sa poche et se moucha bruyamment, laissant quelques bouts de morve s’agglutiner sous ses narines. Puis il fît signe à Frank de s’assoir sur une chaise, tout en forçant un large sourire qui déformait ce visage déjà assez laid.
Frank ne se fît pas prier, et acquiesça d’un signe de tête approbatif, avant de venir se mettre à table.
Les deux hommes étaient à présent face à face, tout deux le cul posé sur une chaise pliante bas de gamme ; à vrai dire ils se fusillaient presque du regard, alors que le cuisinier de derrière commençait à chantonner quelques paroles italiennes douteuses, tout en préparant son met.

« -Bordel, ferme ta gueule, Gino. *lança vulgairement Rocky, se retournant sur sa chaise et assignant un geste obscène du bras en direction de Giancarlo, le cuisinier. Puis, il re-pivote sur lui-même, refocalisant son attention sur Frank* Franky, mon p’tit gars, comment tu vas?
-J’ai pas à me plaindre, Rocky, tout roule. Et de ton côté ?
-Bah-bah… Déjà, si je t’ai fais venir jusqu’ici, c’est parce que j’pense avoir des problèmes, avec certains individus bien spécifiques, si tu vois ce que j’veux dire.
-Ah, merde.
-Dis, au moins, t’as vérifié si tu ne t’étais pas fait..
-Non. *répliqua sèchement Frank sans avoir laissé le temps à son interlocuteur d’achever sa question. Voyant la mine quelque peu surprise de ce dernier, et qui pourtant commençait à connaître le jeune homme imprévisible, Frank lui décocha un large sourire enjôleur et réconfortant* T’en fais pas, Rocky, je prends toujours toutes les précautions nécessaires.
-*Rocky reprend son visage normal, son habituel tronche de bulldog bâtu* D’accord, d’accord… Bon, je vais faire ça rapidement, Franky. Tu es un bon gars, je t’aime bien, t’as toujours fait du bon boulot ces dernières années, je n’ai pas à me plaindre de toi. C’est pour ça qu’avec le Turc, on a jugé bon qu’tu passes un palier, tu vois. Prends ça comme une sorte de médaille, j’en sais rien, mais tu viens de monter en grade, cucuzz’.
-J’te remercie pour la confiance que tu m’accordes, Rocky. T’en fais pas, t’auras pas de remords quant au choix que tu viens d’faire. J’te décevrais pas. »
Rocky opina abruptement de la tête, puis se recula dans son siège, avachi sur celui-ci, son gros ventre de biéreux en avant. Il considéra longuement le jeune homme qu’il avait en face de lui, affichant une sorte d’expression faciale ambiguë. D’un côté, il était fier d’avoir un « costume-vide » aussi doué et loyal à sa solde, mais de l’autre, il ressentait comme une expression de méfiance à son égard. Il en conclût qu’il valait mieux garder un œil attentif sur son poulain, simple façon de lui éviter de commettre une quelconque et regrettable connerie.
Quelques minutes plus tard, le désormais associé insider du tristement célèbre Chicago Outfit, s'éloigna d'un pas assuré. Il ne craignait plus le froid, à présent. Cravate repliée sur l'épaule, chapeau rejeté en arrière, manches de chemise retroussées jusqu'au coude. Sa bonne humeur était décidément revenue après sa récente "promotion", et il était fin prêt à conquérir son petit monde, quel qu'en soit le prix à payé. Il venait tout juste de gravir le premier échelon qui allait le mener, selon lui, vers la gloire, la puissance et le respect. Ruggiero était loin d'être un manichéen.

Chapitre IV: Crossroads
"Un jour ou l'autre, au carrefour de la vie, on doit tous faire un choix, même si de virage en virage l'on voit sa fin arriver plus vite qu'on ne l'aurait cru "

Le paysage verdâtre, évoquant les formes abstraites de petits buissons et taillis quelconques, défilait sous ses yeux las et éreintés ; il avait le front encloué contre la vitre, comme si le poids d’un découragement sans équivalent s’était abattu sur lui. Il n’avait jamais pensé, malgré son prétendu don pour percevoir les choses, à une issue pareille, ou du moins un détour de sa vie de ce genre.
L’autobus avançait à faible allure, comme pour laisser à tous ces pauvres hommes quelques dernières mais précieuses secondes pour admirer le dehors. Cela faisait une bonne heure et-demi que le long véhicule roulait sur une rue abîmée, les soubresauts du bus, lorsqu’il heurtait une pierre ou un endroit plus élevé que les autres, faisaient convulser Frank brutalement plusieurs fois par minute. Mais il n’en avait que faire, non, il avait bien d’autres choses à penser. Effectivement, là où il se dirigeait, il avait du temps à consacrer à la réflexion.
On y était presque, et alors qu’il entre-ouvrit à peine ses paupières, Frank pût apercevoir en gros lettrage, gravée sur une plaque de marbre, les lettres qui formait le nom de l’établissement : California State Prison; un frisson lui parcourût l’échine, avant qu’il rabatte radicalement sa vision.
Enfin arriva le terminus tant redouté. Le conducteur prit bien son temps avant de couper le ronronnement du moteur, ce qui finalement parvînt à énerver Ruggiero, ce dernier s’étant enfin extrait de son engourdissement du voyage.
« Tout le monde descend, allez-allez ! »

Une fois les « nouveaux » rassemblés dans la cour centrale, et ils étaient bien une trentaine, un maton qui s’imposa comme le chef hiérarchique se plaça devant les futurs-prisonniers, frappant d’un air ouvertement menaçant sa matraque contre la paume de sa main.
A présent, Frank ne percevait plus aucun son relatif à son environnement, il observait d’un regard vide les mouvements répétitifs et inutiles du maton ; à chaque coup contre la paume de celui-ci, revenait en Ruggiero les souvenirs de son arrestation, de son mauvais pas, sa connerie, le jour où il avait commit une erreur idiote qui allait avoir pour conséquence de le tenir éloigner du business pendant quelques années. A chaque va-et-vient de la matraque, ces véritables flashback intempestifs assaillaient l’esprit de notre protagoniste, lui remémorant l’étape difficile de son arrestation, lorsqu’il assista à sa propre perte et qu’il était dans l’incapacité la plus totale de s’en échapper. Ce sentiment de faiblesse, lui avait plombé une grande partie de sa fierté. Il émit un ronflement réprobateur des narines, se jurant intérieurement qu’une fois libéré, plus jamais il ne reviendrait à LA, cette ville maudite. L’avenir allait bien évidemment lui affirmer le contraire.

« … et quiconque osera défier mes lois, se verra automatiquement et strictement sanctionné. Compris ?!, acheva le chef des gardiens, à la fin de son petit discours »

Les détenus furent ensuite menés dans leur cellule respective, plus précisément dans le Bloc carcéral B, qui regroupait criminels de base, ceux qui avaient été arrêté pour vol, viol, ou meurtre et qui potentiellement ne révélaient pas de véritable risque. Dans le cas contraire, ils auraient été envoyés tout droit dans le Bloc C, et vu ce que Frank en entendît, mieux ne valait-t-il pas s’y promener.
Une fois parvenu à sa geôle, le gardien lui ouvrit gentiment la grande porte en métal, et lui adressa un signe bienveillant de la tête ; malgré qu’il ait longuement scruté avec curiosité le visage du maton, Frank n’en découvrit pas un air ironique ou malfaisant qui s’en dégageait. Il fronça les sourcils, puis entra tout penaud dans ce qui allait être son logement particulier pour quelques temps.
Resté immobile pendant quelques minutes, là, à observer minutieusement les détails glauques et cafardeux qui lui servaient de punition pour ces vils antécédents criminels.
Il se dirigea ensuite vers sa couche, pour se laisser bêtement choir contre le sommier métallique ; il esquissa après-coup un rictus affligé, et frappa à plusieurs reprises sa paume contre le lit, outrageusement et sans réel objectif si ce n’est déchaîner un peu de sa colère.
Frank Ruggiero se retrouvait embarqué dans une voie bien éloignée de ce qu’il avait envisageait, et normalement, son manque de prudence dont il avait fait preuve peu avant d’être ici, allait lui coûter trois années loin du business.
Son séjour au trou fût court, mais plutôt intense. Les altercations entre les afro-américains et surtout les hispaniques de la prison furent nombreuses, et malheureusement pour Frank, il ne trouva que peu de ritals sur qui il pouvait compter. C’est ainsi qu’il se battit d'innombrables fois, essuya plusieurs défaites et passage à tabac. Il se battait hargneusement, pour sa fierté, mais face à six colosses mexicains, allez sortir vainqueur d’un combat aussi peu avantageux. Les emmerdes commencèrent réellement un lundi, après sa deuxième semaine d’incarcération, dans le réfectoire général, là où tout le monde mangeait le peu de nourriture qu'il y avait.
Après avoir défilé, en rang d’oignon, son plateau de nourriture glissant le long de la rampe self-service, y déposant les maigres portions de nourriture qu’on daignait offrir aux prisonniers, il se dirigea vers une table au fond de la grande salle, seul. Il posa son plateau, puis se laissa choir lourdement sur la chaise la plus proche, se munissant ensuite de ses couvert afin de commencer au plus vite son repas. Il avait été mis en isolement la veille, pour le simple fait d’avoir été en retard à l’appel matinal ; à présent, il avait hâte d’avaler au plus vite les maigres provisions qu’on lui offrait, et surtout pour éviter un quelconque vol ou racket, car il était plutôt d’usure dans cet établissement de s’approprier, furtivement ou non, la nourriture de son prochain.
Alors qu’il attaquait le petit bout ridicule de fromage, étalé au maximum sur sa tranche de pain sec, Ruggiero aperçut du coin de l’œil quelques ombres menaçantes approcher dans sa direction. Sans lever le regard, il déposa la tranche de pain, et serra son emprise sur ses ustensiles ; fourchette dans une main, couteau dans l’autre, chaque manche reposé contre la surface du plateau.
Une première voix d’origine hispanique se fît entendre, visiblement à l’intention de notre italien solitaire.
‘’Aye, zapapaya ! Qu’est-ce tu fous ici, tout seul, yo?
Frank se contenta de répondre d’un grognement vocal puis après quelques secondes se décide à lâcher quelques paroles, pour le moins dédaigneuses :
-Ca ne se voit pas, ‘amigo’ ? Je mange, c’est le principe, dans une cantine.
A ce moment là, le mexicain fait un petit tour sur lui-même plutôt ridicule, gesticulant comme une petite danseuse, et sollicitant ses compères à se marrer avec lui.
-Putain, ‘avez entendu ce gilipollas? Saloperie de rital, pour qui tu te prends, t’as une idée d’qui j’suis, dawg?
-C’est la dernière fois que tu m’appelle ‘dog’, empafé de schifuz’.
C’est à cet instant précis que la situation, déjà bien envenimée, commença à dégénérer. Frank sût à ce moment là qu’il aurait mieux fait de tenir sa langue, au moins cela lui aurait évité des emmerdes inutiles, quoi que... De toute manière, ce n’était plus le moment de regretter quoi que ce soit, car le chef de cette meute de « maricones » avait déjà donné l’assaut, se jetant à corps perdu en direction du rital couillu. Ruggiero anticipa la première bourrasque du poing que lui envoya le mexicain, et profita de cet avantage momentané pour lui planter sa fourchette en plein dans l’œil, pénétrant ainsi de façon peut coutumière la rétine du pauvre cabrón.

Italiens : 1
Mexicains :0

Mais l’affrontement n’était pas encore terminé, et déjà les autres hispaniques étaient en train de fondre sur notre anti-héros.
Essayer de décrire la bataille épique mais néanmoins complètement approximative, désordonnée et chaotique qui s’ensuivit, serait un effort bien vain. Les combattants eux-mêmes avaient du mal à s’y retrouver sous ce véritable déluge de coups de poings, à renforts de pieds et de tête, qui s’abattaient dans tous les sens.
Les gardes arrivèrent bien rapidement, et à force de percussions furieuses à l’aide de leur matraque, parvinrent finalement à rétablir le calme, après la tempête ceci-dit.
Frank apprît un peu plus tard que c’était le dénommé Chingo, à qui il avait planté soigneusement son couvert dans l’œil, et que ce même bonhomme avait paraît-il de bonnes relations avec des gangs carcérales du pénitencier. Il devra, à l’avenir, faire preuve de prudence, car ce genre d’individus pouvaient lui faire cent fois pis que ce que lui, Ruggiero, avait fait au petit imbécile de Chingo. L’heure n’était pas à une quelconque bravoure insensée, et face à l’adversité, il faut faire preuve de courage certes mais sans plonger dans le suicidaire.
Comme le lui avait dit un jour son mentor, Torello : « Frankie, tu es trop petit et trop frêle pour être le plus fort, mais tu es assez malin pour être le plus malin.»

Cinq mois après son incarcération dans le pénitencier, Frank était finalement relâché, selon le juge pour vice de forme, ce qui avait rendu l’acte juridique à son encontre nul car n’ayant pas respecté une certaine « rigueur procédurale ».
(Par chance, il était parvenu au terme de son livre, « Le Prince » de Machiavel.)

Sans aucun doute, cet abrupt retournement de situation cachait derrière lui la présence implicite d’Infelise, qui avait apparemment fait l’effort et l’honneur pour son poulain Ruggiero, de faire parler ses relations pour faire sortir le petit de taule.
Infelise aurait pût lui éviter de mettre un pied dans ce foutu pénitencier dès le départ, et Frank commençait à comprendre pourquoi son capitaine s’y était pris si tard. Il tenait simplement à vérifier si l’associé pour qui il se portait garant allait tenir sa langue, qu'il n’était pas un rat, une balance, un snitcher...
En bref, ce passage éclair par la case prison avait bien renforcé la confiance des patrons de Ruggiero ; pour ainsi dire, tout cela lui avait finalement été bénéfique.

(Cet épisode de la vie de Frank Ruggiero se déroule en 1982)

Chapitre V: The Chicago Overcoat
"Faites-vous le compagnon du vice, et vous serez bientôt son esclave."

A sa mise en libération, Frank n’avait alors que 38 ans, et était encore en forme et physiquement capable de beaucoup de choses, même si toutefois sa jeunesse commençait à lui filer entre les doigts.
Les affaires reprirent vite pour notre protagoniste, désormais libre comme l’air, fin prêt à recommencer les magouilles diverses et variées dans sa ville natale, Chicago.
C’est donc ainsi qu’il fit la connaissance de quelques nouvelles têtes dans le milieu, qui avaient profité de l’absence de Ruggiero pour se faire connaître –ça, c’était son explication personnelle, qui je ne vous le cache pas était bien présomptueuse, je dirais même que c’était la preuve d’une mégalomanie naissante chez notre Franky-…

Frank Ruggiero: A road to perdition. [AWARDS #1] CHAP.8: DEATH WISH 5139885210075_dilapi_spilotro

Tom Dilapi à gauche, Robert Spilotro à droite

Frank Ruggiero leva les yeux vers la grande enseigne clinquante qu’affichait, en lettres d’or, le Spartan Boxing Club de Chicago ; d’abord connu du grand public et de tous les fidèles amateurs de boxe anglaise comme un des endroits les plus respectables dédiés à la pratique sportive en question.
Mais cela faisait à peine deux ans que la boîte avait ouvert ses portes, et plus tard s’en dégagera une image douteuse, qualifiée de « nid à malfrats » ou encore de « business doté d’une direction peu fréquentable ».
Une fois à l’intérieur, notre protagoniste prit la peine d’essuyer brièvement ses chaussures contre le paillasson d’entrée, simplement pour faire bonne figure, car il pensait, après sa courte période en prison, avoir perdu notions des mœurs de la vie civile basique, ce qui était bien entendu un sentiment exagéré dans le contexte.
Autour de lui, tout n’était que combat et effervescence supportrice, sans compter toutes les tables réservées aux paris, qui étaient l’essence même des gains de ce business douteux.
Un sourire moqueur fendit le visage de Frank lorsqu’il observait un des nombreux preneurs de paris, qui avait la grosse tête sympathique du gars qui inspirait la confiance aux futurs pigeons, car oui, les paris étaient truqués.
Après ce court moment de laisser-aller, Ruggiero se fraya un chemin jusqu’au bout de la grande salle, s’engouffrant dans la masse humaine bouillonnante qui l’entourait de toute part.
Complètement au bout se situait un arrière-bureau qui paraissait bien sobre vu de l’extérieur, étant donné que les rideaux étaient complètement clos, ce qui ne laissait à un quelconque spectateur aucune chance de savoir ce qui se tramait au sein dudit bureau.
Frank se permit de pousser la porte après y avoir frappé trois fois successivement. Il fut directement assaillit par une avalanche de « ‘Ey, ow ‘eh, uh ! » et sût tout de suite qu’il ne s’était pas trompé de pièce.

Le premier homme qui vint le saluer fût Robert Spilotro, un brave gaillard à la mine constamment renfrognée, mais qui gardait un sourire plutôt amical et bienveillant. Vint ensuite le tour de Tom Dilapi, qu’on surnommait très significativement –trop au goût de celui-ci- ‘Big Tommy’. Dilapi lui assigna une tape magistralement revigorante dans le dos, à tel point que Frank dût transformer son rictus douloureux en un sourire forcé, alors qu’il lui rendait l’accolade.
Il adressa enfin un hochement de tête respectueux en direction de Frank Caruso, un street-boss très estimé de l’époque, qu’on appelait plus communément « Tootsie ». Ce dernier était tranquillement assis sur une chaise à l’autre bout de la pièce, les pieds confortablement posés sur une table basse. La nonchalance caractéristique de cet homme d’honneur de l’Outfit était en effet réputée dans le milieu, même pour ceux qui ne l’avaient jamais vu.

Spilotro fût celui qui brisa le premier ce court moment de silence dû aux salutations rituelles, tonnant de sa grosse voix portante :
« -Alors, Franky, comment tu vas, depuis l’aut’jour, ‘ow ?!
-Bah, on fait aller Robbie, on fait tout pour faire de cette planète un meilleur monde chaque jour.
-Muaa’haha’ahahah, ça j’en doute pas, Ruggiero !, renchérit Robert, suite à la réplique ironique de Frank.
-Boaf, allez les gars, trêve de plaisanteries de d’bla-blotes, on n’est pas ici pour se toucher les couilles mais pour faire du fric, lança Tom d’une voix feignant le sérieux, car lui-même aimait ces petits moments de franche-camaraderie. Si j’en crois ta réputation, Franky, j’oserais croire qu’t’as deviné ce qu’on faisait ici, pas vrai ?
-Eh bien, Tommy, j’dois dire que même après cinq mois au placard, passant mes journées à flanquer une rouste à ces salopes de maricones, ne m’ont pas fait perdre mon intuition du business. Paris plutôt « prévisibles », j’me trompe?
-Hah’uh, répondit Robert suite à l’exactitude des propos avancés par Frank. »
Tootsie observait silencieusement la discussion entre les trois malfrats, alors qu’ils expliquaient en détail à Ruggiero les quelques ficelles de la magouille qu’il se devait de savoir. Ils arrivèrent finalement à terme de cette explication, et devaient clarifier le rôle que Frank allait avoir.

« - … mais dans ce genre de business, on trouve toujours des emmerdeurs de première prêts à nous faire chier. Il n’faut pas sous-estimer ces péteux, car ils peuvent ralentir considérablement le biz’.
Dans la majorité des cas, on arrive à faire taire ce genre de gêneurs, mais il existe inévitablement des plus coriaces que d’autres… expliqua Robert, avant de marquer une pause dans ses paroles, histoire de vérifier si Frank avait capté le pourquoi du comment à ce stade de la discussion. A vrai dire, Frank n’avait pas laissé échapper aucun sentiment d’incompréhension, se contentant à chaque fois d’incliner la tête légèrement d’un air entendu.
-Je m’occuperais donc en premier lieu de faire taire les gêneurs en question, aussi coriaces et chiants soient-ils. Bien, ça me va, ce genre de boulot m’a toujours convenu, mais… j’ai un peu d’expérience en bookmaking et dans tout ce qui concerne le trucage. Mes poings sont durs et prêts à faire souffrir quiconque se trouvera sur notre chemin, mais je peux aussi vous apporter ce qu’il y a là-dedans, dit-il tout en se tapotant la tempe droite, comme pour dire qu’il en avait dans la cervelle.
-Aurions-nous là un putain de diamant à l’état brut, intervînt Tootsie sur un ton sarcastique. Quelqu’un qui sait briser des crânes et faire marcher le sien. Yee-peeh, le nouveau putain d’messie, z’y croyez vous? »
Frank accepta docilement la moquerie, considérant longuement l’homme à l’allure désinvolte qui se tenait au fond de la salle, tout en forçant un maigre sourire figé. S’ensuivit ensuite une petite trentaine de secondes silencieuses, jusqu’à ce que Big Tommy les interrompe d’un grand rire tonitruant, qu’il effectua tout en se tapant sa cuisse graisseuse.
« -Hahahaha, Tootsie, très bonne blague.. ! Ah’em. Bon, alors Frankie, t’en fais pas on nous a bien parlé d’toi, et de tes compétences multiples. Si tu veux mon avis, nous sommes bien partit pour remplir nos poches de biftons crasseux ! Allez, viens par là ! s’exclama-t-il à l’intention de Ruggiero, faisant même l’effort de se lever de la chaise, tout en écartant les bras de son corps du mieux qu’il pu. »
Et c’était reparti pour une série d’accolade ; d’abord Dilapi, puis Spilotro… et Tootsie, qui avant de sortir de la pièce, avait assigné une bourrade du poing contre l’épaule de Frank, que celui-ci considéra comme amicale, ou du moins bienveillante.

Les magouilles reprenaient de bon train pour Frank Ruggiero, car il savait pertinemment qu’il avait eu de la chance en tombant sur des associés capables et sérieux. Ensemble, ils allaient être largement en mesure de remplir convenablement les enveloppes de fin de semaine.

24 Septembre 1982 : Chicago Downtown
Andrew Vlakovski était un petit épicier de quartier qui sévissait dans la banlieue sud de Chicago, un homme banal, sans histoire, avec une femme, une multitude de gosses… La famille polonaise immigrée par excellence, en fin de compte. C’était le genre de personne qui n’avait rien à se reprocher, ou presque. Car, s’il avait réellement été irréprochable, sans doute cela lui aurait évité toute sorte de problème avec la pègre locale.
En effet, il s’avérait qu’Andrew le polak était un joueur et un parieur invétéré. Ainsi, il s’était attiré les foudres des soldats de Frank Caruso en ne payant pas ses dettes de jeu. (je précise, au cas où, qu’il n’était vraiment pas difficile d’attiser la « colère » des mobguys de Caruso, c’était précisément ce qui leur fallait comme excuse à leurs actes d’extortion, d’intimidation et de violence – un chouïa de haine, et tout était alors permis, du moins de leur point de vue.)
Toujours est-il qu’Andrew, en devant une somme pour le moins conséquente aux parieurs de Dilapi, n’était pas à l’abri d’une quelconque représaille ou plus possiblement d’une réaction énergique de la part de ces malfrats peu scrupuleux. Et c’est à ce moment précis, que Frank Ruggiero apparaît.
La petite clochette retentit alors qu’une ombre se faufilait à l’intérieur de la petite boutique.
Le tenancier polonais leva machinalement le regard, s’apprêtant à sortir son « Hiyeh bonjour ! » habituel mais quelque chose le freina dans son entrain. L’homme qui venait tout juste d’entrer se révélait être Frank Ruggiero, et il détenait une belle batte de baseball en main, et un large sourire carnassier au visage ; ce qui était de plutôt mauvais augure, en tout cas pour le pauvre épicier.
-Tommy t’avait bien dit qu’on passerait te rendre une petite visite, tocard. Et on est du genre à tenir nos promesses, heh!
A mesure que son agresseur approchait dangereusement de lui tout en laissant volontairement crisser le bout de son arme contre le plancher, Andrew se renfrognait chaque seconde un peu plus sur lui-même, dos au mur. A ce moment précis, il savait pertinemment qu’il n’avait rien d’autre à faire que de subir, et de prier Dieu que son assaillant ne soit pas trop brutal. Toute autre tentative semblait bien vaine. […]

Andrew Vlakovski n’était que le premier d’une belle et longue série, car le business des paris truqués regorgeait d’emmerdeurs et de mauvais payeurs.
En parallèle, Frank Caruso commençait à regarder d’un œil bienveillant les performances de Ruggiero, et semblait plutôt satisfait de ce « diamant à l’état brut » comme il l’avait appelé ironiquement lors de leur première rencontre. Aussi, il s’avérait que Tootsie entretenait une très bonne relation avec son ami Rocky Infelise, qui je vous le rappelle était en quelque sorte le mentor de notre protagoniste.

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Rocky Infelise à gauche, et Frank Ruggiero à droite

24 Mars 1983: 2240 Bloomingdale Road; Glendale Heights

Le Shark City Sports Bar & Billiards était un vrai repère à canailles, et un des principaux endroits fréquentés par Tootsie. Il y avait en général beaucoup de monde dans ce grand centre d’activités sportives, et ainsi les malfrats se fondaient plutôt aisément dans la masse. Et bien sûr, comme tout hangout de mafiosi qui se respecte, les italiens possédaient une sorte d’arrière-salle confortable et douillette.
Aujourd’hui était une journée plutôt spéciale, Tootsie et ses hommes étaient parvenu à réaliser la plus grosse recette hebdomadaire depuis longtemps, et c’était le genre d’évènement à fêter.
C’est après de longues heures de beuverie passées au bar, de grandes assiettes de tagliatelles avec quelques miches de sfogliatelles, et de parties endiablées de bowling, que la nuit tomba bien vite, et il ne restait à présent plus que Frank Ruggiero, Frank Caruso, et Tom Dilapi.
Le trio marchait de concert le long d’un couloir faiblement éclairé, se dirigeant vers leur repère, la petite arrière-salle.

-Hah, faut dire qu’on s’est bien amusé, pas vrai, messieurs?! lança Tootsie d’une voix grinçante et criarde. On peut facilement deviner le taux d’alcool qu’il avait dans le sang à ce moment-là.
-J’te raconte même pas, bwahahahah ! répondit le gros Dilapi, d’un rire tonitruant à gorge déployée, lui aussi tout autant bourré que son camarade et patron.
-Heh, c’est sûr, ça fait pas d’mal de temps en temps, renchérit Ruggiero.
-Eh encore, bande d’enfoirés, c’est pas fini ! Enfin, je parle pour moi, heh !
-Hein, d’quoi tu parles, Tootsie ? Y’a plus personne dans ce foutu building, si ce n’est nous trois, uh.
-Tu verras d’quoi j’parle, putain d’gros tas d’graisse ! Hah hah hah.

Quelques secondes plus tard, ils pénétrèrent dans le petit bureau, et purent découvrir avec une certaine stupeur, Tootsie en première ligne, une jeune fille attachée misérablement contre une table, menottée au radiateur qui se trouvait juste en face.
Tandis que Frank et Tom restaient plutôt interloqué par la situation pour le moins surprenante, Tootsie quant à lui se frottait déjà les mains l’une contre l’autre, affichant un large sourire vicieux. Fort heureusement, la prisonnière était incapable de voir ce sourire, car elle était de dos et dans l’impossibilité de bouger. Dans le cas contraire, cela n’aurait été que d’insolentes prémices au calvaire qu’elle allait endurer dans les minutes suivraient.
Frank avait bien entendu compris ce qui était en train de se dérouler à ce moment précis. Cela ne l’étonnait pas tant, en fin de compte, car il commençait à connaître son supérieur. Il se garda bien de faire une quelconque réflexion sur la malsainité et la perversité de ses actes, puis de toute manière c’était quelque chose de plutôt fréquent dans le milieu, sans être une habitude toutefois, mais il n’était pas rare d’être confronté ou d’en entendre parler. Ce qui n’enlève rien à la vilénie du crime, nous sommes bien d’accord.
Après ses deux longues minutes de contemplation avide de la jeune femme, qui n’avait qu’à peine une vingtaine d’année, encore dans la fleur de l’âge, Tootsie interrompit les sanglots de celle-ci en s’adressant à ses deux hommes :

-Dilapi, tu reste à la porte. Ruggie, tu… Bah, tiens, tu vas rester, au coin de la pièce, tu veux? ordonna-t-il d’un ton qui n’autorisait aucune protestation. Frank se contenta alors de hocher la tête en signe d’approbation, tout en se pinçant la lèvre pour éviter d’afficher la grimace qui commençait à se dessiner sur son visage.
Comme ça, tu pourras m’avertir si un visiteur de dernière minute vient nous faire chier. Le genre d’employé à la con qu’aurait oublié ses affaires, tu vois le truc, err.

Big Tommy haussa grandement les épaules, prenant son air de gros benêt inoffensif comme il savait si bien le faire, puis tourna les talons et quitta la salle.
Frank se dirigea quant à lui vers le coin opposé de la salle, et s’accouda contre le mur. Il avait une vue correcte sur le parking d’entrée à travers la baie vitrée, et pouvait apercevoir du coin de l’œil Tootsie qui s’activait lentement vers sa victime. A présent, le violeur s’était dénué de tout habit en-dessous de la ceinture, et s’apprêtait à déchaîner toute la monstruosité de l’acte qu’il allait commettre.
Frank Ruggiero aurait pu se détourner tout du long de cette scène choquante et crue dont il allait être le spectateur involontaire, mais il n’en fît rien. Ce n’était pas qu’il approuvait ce genre d’acte, au contraire il le considérait comme un des excès du pouvoir, ces situations extrêmes de dépravation dans lesquelles il ne fallait absolument pas tomber. De la pitié, il en eût d’abord à l’égard de Tootsie, et non pas pour la victime, ce qui aurait été plus logique mais en même temps bien étonnant de la part de notre anti-héros.
Comme bien d’autres fois auparavant, une petite voix qui devait se terrer aux tréfonds de son âme lui susurrait de détourner son attention de cette scène glauque, et plus « absurde » encore, elle lui conseillait même de partir à la rescousse de celle qui endurait tant de barbarie inhumaine de la part du malfaisant Caruso.
Mais encore une fois, il n’en fit rien. Il demeurait là, debout, les bras ballants, un regard vide logé sur les deux acteurs de cette scène qui pourrait inspirait à plus d’un des cauchemars dantesques.
Il s’efforçait chaque seconde de garder un visage impassible, de conserver ses paupières grandes ouvertes afin de contempler le viol, non pas par plaisir malsain mais par ce qu’il jugeait être une nécessité pour un homme de sa trempe. Détourner les yeux aurait été un agissement compréhensible pour tout être dénué de raison et de sentiment, mais Frank mit le mot lâcheté sur cette éventualité. Il devait se le prouver à lui-même, il observait actuellement une des choses les plus horribles et monstrueuses auxquelles il devrait avoir affaire au cours de sa vie.
Faire le dur-à-cuir lorsqu’on taxe un faible épicier père de famille, ou qu’on parade en gesticulant des mécaniques le long de sa rue tel un caïd n’a absolument rien à voir avec ce qu’endurait Frank en étant le témoin de cet élan primitif d’agression sexuelle.
Il n’était pas un malade sexuel, donc il ne pouvait se languir de ce qui se déroulait sous ses yeux. Une douleur profonde teintée d’impuissance, bien qu’il paraissait totalement hermétique en surface, était en train de se forger à l’intérieur.
Même si ma plume peine à écrire un constat aussi terrible et machiavélique, il faut bien avouer que cet évènement précis et tant d’autres aussi horribles soient-ils encore, ont permis à Frank Ruggiero de s'endurcir plus qu'il ne l'était déjà, et d'éviter de tomber dans les remords ou même la folie pure.
Il faut savoir que dans le milieu : « On tue un membre de sa famille biologique puis on retourne se coucher comme si de rien n’était », mais nombreux sont ceux qui n’auraient pas pu survivre sur le plan mental avec une mémoire aussi tourmentée que celle de Ruggiero, c’est un fait.

Frank Ruggiero: A road to perdition. [AWARDS #1] CHAP.8: DEATH WISH 6341793567219_tootsie

Frank "Tootsie" Caruso

Monté en grade depuis peu, il était à présent le Chief-Enforcer du Chicago Outfit, un titre honiorifique qui faisait de lui un des hitmen principaux de l’organisation, soit un rang très utile et respecté dans l’Underworld. Nous somme alors en 1997, et Frank achève sa 51ème année.

Ruggiero ne tuait pas dans l’unique but d’assouvir une quelconque soif de sang aux allures psychopathes, non, s’il effectuait toutes ces séries d’assassinat c’était seulement par pragmatisme et parce qu’il savait que cela lui ferait gravir les échelons plus rapidement. Cependant, il n’était pas rare qu’il éprouve une joie intensément démesurée lorsqu’il ôtait le dernier souffle vital d’une de ses victimes.
En résumé, il ne tuait pas pour le plaisir, mais lorsqu’il tuait il en éprouvait, du plaisir. Paradoxal, contradictoire, ambiguë, me direz-vous, cher lecteur. En effet, oui, et même si la nuance entre mes deux thèses précédentes semble gonflée de similitudes, il s’agit ici de capter la subtilité qui différencie l’une de l’autre si l’on souhaite comprendre la personnalité de Frank Ruggiero.
Enfin, tout cela n’est possible qu’en partant de la supposition bien arrogante que je connaisse parfaitement moi-même l’homme en question, mais hélas, personne sur terre ne peut faire preuve d’une totale omniscience vis-à-vis d’un personnage réel, tel que Ruggiero.

Petite anecdote : Maintenant qu’il était le Chief-Enforcer et donc celui qui s’occupait plus généralement d’effectuer certains des gros contrats d’assassinat de l’Outfit, beaucoup lui attribuèrent le sobriquet de : « L’imperméable de Chicago », de par le fait qu’il portait très souvent, et encore plus fréquemment lors de ses meutres, de longs imperméables noirs plutôt à la mode à cette époque-là mais aussi de par sa nature impassible, flegmatique, infléxible, inébranlable et… imperméable, justement.

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