Geralt Wulfhelm, Esprit tourmenté

-Frotte bien. On n'doit rien remarquer  !

Geralt était inquiet, mais il continua de nettoyer le sol couvert de sang dans la cave avec un balai.

Apeuré, mais surtout terrifié, il pensait à quitter son club et renoncer à son patch de prospect. Annuler tout ce qu'il souhaitait entreprendre par simple cupidité. Retourner chez lui, non pas à Lock Haven, mais chez sa famille. Loin d'ici. À Marys et revenir à une vie plus simple et moins dangereuse.
Toute cette folie n'était que le rêve d'une vie hors du commun pour casser le rythme monotone de son existence. Désormais, il regrettait. Même s'il n'avait pas vu l'assassinat de Jack celui qui fut jadis son mentor ; il ne pouvait s'empêcher de se questionner sur son ambition folle, celle d'approcher ce maudit club. Hammer MC.

L'attention de Geralt fut détournée sur la lueur du lampadaire reflété par la sombre flaque de sang visqueuse scintillant à la lumière qu'elle dégage. Mais d’évidence, Geralt ne faisait rien d'autre que pousser le sang d'une fissure à l'autre du ciment. Trop dense, elle ne pouvait être absorbée.

En récurant le plancher, il jeta un coup d’œil à la porte entre-ouverte où se tenaient plusieurs membres du gang qui conversaient. Même si le Hammer MC n'était rien d'autre qu'un club prospect rattaché aux Vikings MC, leurs membres vouaient un culte à la violence et la prise du marché de la drogue.
Son parrain assis sur le béton froid quelques minutes plus tôt, Jack, souhaitait quitter ce club pour retourner vivre à une existence plus saine. Avoir une vie de famille et ne plus être contraint par son obligation envers son club.

Pensant avec certitude qu'il allait mourir. Geralt imaginait à tort que sa mort serait glorifiée par un patch en son honneur. Un simple bout de tissus qui le fera vivre éternellement au même titre qu'un héros de guerre...
Mais le temps semble figé, un silence pesant et une noirceur indescriptible prennent possession de la pièce. Les murmures des Original Members devenaient des voix spectrales, à la limite de l'irréel. Ne faisant pas attention à ce qui se trame autour de lui, Geralt reste plongé dans ses pensées tourmentées. Une incompréhension, mais aussi une mosaïque éparse de questions qu'il tente en vain de rassembler en une seule et unique réponse. Mais son questionnement allait vitre être interrompu par les événements à venir.

En effet, a nuit va être agitée, se disait-il. Car plus tôt dans la soirée, avant que le Hammer MC décide de torturer et assassiner Jack Johnston surnommé JJ. Des prospect ont trouvé dans le coffre d'une voiture volé, un sac de sport remplit à ras bord, d'une dizaine de kilos ressemblant trait pour trait à des blocs de cocaïne pure.
Geralt était persuadé qu'elle venait de Colombie. De toute évidence d'une grande pureté, jamais coupée. Ses affirmations se confirmaient lorsque le sergent at arms, Daniel Hay fit craquer les morceaux encore solidifiés. Une énorme masse blanche et poudreuse au toucher granuleux qui dégage une odeur très caractéristique du produit, remuant la tête des amateurs en la matière qui osent se tenir à proximité du produit.

-Hey Jee ! Ramène-toi faut qu'on parle ! cria Daniel en laissant sortir de la porte sa tête peu commode.
-Ou...Oui !
-Le problème avec Jack t'concerne pas. Il a voulu camoufler beaucoup d'blé pour s'tirer du club. L'déserter comme une fiotte qu'il était. Que ce soit clair, toute cette merde reste entre nous.

Partagé entre la joie et la tristesse, Geralt savait qu'il lui restait désormais un peu plus de Temps à vivre. Une vie qui se repose sur l’enchevêtrement d'une ligne, une vie qui ne tient plus qu'à un fil.
Une ligne conductrice qui s’emmêle donnant lieu à des rencontres, des tragédies, mais aussi à des obstacles et surtout des choix.
Une balance pesant judicieusement entre le pour et le contre. L'argent ou le plomb, la vie ou la mort.

La vie, ou la mort.