Mémoires et autopsie d'un déboire selon Edmond Wilmore. (ACT.INDISP.IC)

Edmond, Émissaire, Billy, le Marquis, Père Ailbeart ou encore XIV, une idée sous diverses formes, une constellation de formes sous divers haillons, une nuée d'autant de noms que de personnages et pourtant un seul homme jonglant avec les différents revers de masques à l'instar d'un arlequin.

On n'est bien que libre, et cacher ses opinions est encore plus gênant que de couvrir sa peau. 

Je suis né dans la petite province des Shetlands en Écosse le XIV d'octobre 1969. Mon patriarche était le tenancier d'une petite auberge, qu'il avait hérité de son père, près d'une grande rive jalonnant l'orée du village de Kentsburry. Ma mère était une fille de joie qui avait toujours tendance à prioriser son appétit pour les débauches aux devoirs maternels. Tous deux étaient fieffés coquins et pourtant timorés, ils assourdissaient leurs malheurs dans des plaisirs frivoles et hélas trop souvent lucratifs pour elle.

Mon père ne lésinait jamais sur le temps qu'il dédiait aux tâches administratives, alors je passais le mien en compagnie d'Ailbeart, mon vieil ami, nous aimions nous improviser marins sur le rafiot du Père Fingal. Je me souviens encore de la houle chancelante nous prodiguant cette sensation de liberté, nous poussant toujours un peu plus loin sur les flots calmes et pourtant agités du rivage. Il en était le Bosco et j'en étais le capitaine, à nous deux nous étions l'équipage du navire que nous appelions le Marquis. Et la nuit tombée, nous allions louer nos longues pérégrinations utopiques autour d'un tison chaud alors encore fumant au crépuscule. Quoiqu'il en soit, mes tribulations en terre d'Écosse étaient sur le point de toucher à leur terme.

Par un petit matin d'automne, tranquille comme à l'accoutumée, père vaquait a ses occupations sans se douter du bruit de couloir qui allait bientôt se colporter entre les murs de l'auberge : mère avait été assassinée par l'un de ces voyageurs cousus de dettes, je n'ai jamais connu l'objet de sa disparition, sans doute que ses honoraires n'étaient pas au goût de son camarade. Nous partions alors, père avait vendu sa maison d'hôte à ces nobliaux d'Angleterre pour une modique somme, une poignée de quelques écus, mais suffisamment pour migrer loin de notre terre natale.

En 82 nous nous installions dans la très populaire ville de Los Santos, théâtre de tout folklore, celle qui fut plus tard témoin de notre propre mort, d'un triste sort.

Père était devenu prêtre, quant à moi j'abhorrais me satisfaire de mes lacunes et carences linguistiques, je décidais alors de briguer avec toujours autant de zèle de potentielles ressources pour étancher ma soif grandiloquente. Pour sublimer mon éloquence, j'enjolivais l'engouement qui m'était langoureusement destiné et saisissais une aubaine laquelle m'initierait à manier la plume avec plus d'adresse, je m'invitais à l'école des lettres de San Fierro. Ce qu'on en disait dans les revues de presse était juste, leur réputation était à la hauteur de leur prestige.